Le téléphone a sonné. Je ne l’ai pas entendu tout de suite. Au bout de quatre sonneries, pourtant, l’information a fini par atteindre mon cerveau : quelqu’un essayait de me joindre.
J’ai pris conscience de mon corps, recroquevillé dans une posture des plus étranges, parfaitement assortie à mon esprit, planqué dans ce roman formidable.
Le téléphone a insisté.
Je râle un bon coup, me déplie. Je me dégourdirai les jambes plus tard. Et je boîte péniblement jusqu’au téléphone.
— Allô ?
On me répond. Une voix d’homme. J’ai du mal à comprendre. Ça grésille, ça coupe. Et ce que j’entends ressemble à un bobard.
Je me suis levée pour ça ? Je commence à m’énerver quand il prononce le mot « examen ».
Hein ? Mon examen ? Ils ont déjà les résultats ? Je l’ai passé, c’est sûr. Je n’ai jamais autant révisé de ma vie.
Entre les grésillements, j’entends :
— Je tenais à vous féliciter en personne.
Tout mon être fond. Se liquéfie. Je suis tellement émue que j’en viens presque à ne plus y croire. La vie en rose qui s’annonce. Le succès, la richesse, la gloire. Rien que ça.
Puis il ajoute :
— Vous pouvez vous déplacer, madame Meunier ?
Je déglutis.
— Je ne m’appelle pas Meunier.
Un silence. Il vérifie le numéro. Non. Un trois au lieu d’un neuf.
— Oh… pardon. Il raccroche.
Mon regard tombe sur le rebord de la fenêtre et sur ce pot de fleurs fanées. Je verse un filet d’eau. Puis je me rappelle que je voulais me dégourdir les jambes.
Je vais peindre ma boîte aux lettres en rose.
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